J.C

No estábamos enamorados, hacíamos el amor con un virtuosismo desapegado y crítico, pero después caíamos en silencios terribles y la espuma de los vasos de cerveza se iba poniendo como estopa, se entibiaba y se contraía mientras nos mirábamos y sentíamos que eso era el tiempo.

El olor a limpio había desaparecido, todo lo putrefacto volvía, el ambiente tóxico dominaba aquel instante.
La realidad era tan subjetiva.
Necesitaba recordarme que yo seguía existiendo, había dejado de sentir mi peso, el vacío se comenzó a apoderar de mí desde la útlima vez que recorrí ese pasillo, mi último paseo a la gloria.
El único camino que tenía para sentirme real estaba cortado por obras. Cortarse no era una solución viable.
Mi respiración entrecortada por no saber, no ser.

No quiero parecer dramática
pero me siento rota
y la pasión tan pronto me roza
como al día siguiente ya no está
porque no soy valiente
porque no me quiero lo suficiente.
Y la cama es sólo un decorado más
en mi habitación desde que no me retuerzo contigo.
Para dormir no me sirve,
el insomnio provocado por las noches infinitas
por los besos en la espalda.
Las sábanas han perdido tu olor
y ya no se cómo guiarme desde entonces.
Soy un animal herido
que no sabe cual es su lugar.

No he tenido experiencias traumáticas
y ,sin embargo, mi cabeza se encuentra en una resaca constante
en mi pecho una angina recurrente,
un afluente por el que viajan sensaciones contradictorias
que cortan.
Desangro asfixia.